Palavra sem nexo

Aprendendo a amar 03/02/2010

Chovia. Ela atravessava uma gélida camada de água sem rumo a seguir. Não sabia como chegara até ali. Não sabia pra onde ir. Só sabia que errara muito. Que sofrera muito. E ainda sofreria o bastante para se recordar de tudo. Suas lágrimas misturavam-se a água da chuva batendo sobre seu rosto. Não queria fazê-lo sofrer. Não queria sofrer.  Só queria ser feliz. Só queria viver. Deixara-se levar por seus sentimentos e talvez essa não tenha sido uma boa ideia. Mas como poderia imaginar? Ele sempre fora tão gentil. Tão doce. Tão amável. Um dia lhe disse não. Por quê? Simplesmente não o amava. Não podia permanecer com alguém por quem não sentia absolutamente nada. Mas pensara que ele compreendera. E nunca mais se falaram. Até o momento em que ele voltara a se aproximar. Não viu problema algum em tornarem-se amigos, afinal, já fazia tanto tempo que ele já deveria ter se esquecido. Mas não sabia o que havia por detrás de todas aquelas atitudes gentis. Com o passar do tempo foi notando o quão perfeito ele era. Gostavam das mesmas coisas, entendiam-se tão bem. Vira-se apaixonada. Sem saída. Aquilo lhe era incompreensível, nunca sentira nada antes. Talvez estivesse deixando de ser tão fria. Talvez estivesse aprendendo a amar. E um dia, então, decidiu contar-lhe o que sentia, afinal, ele não poderia tê-la esquecido tão fácil. Ledo engano. Ele ouvira suas palavras de amor com um leve sorriso sob sua face. E por fim, disse-lhe tudo que tinha a dizer. Que desde aquela tarde, sofrera por meses a fio, ficando completamente sem rumo. Mas que depois tomara uma decisão. Vingar-se-ia. Descobriu todos os seus gostos e começou a aproximar-se. Tornara-se o homem perfeito. Fizera-a apaixonar-se. E tudo para chegar aquele momento. Vê-la a seus pés e poder dizer-lhe que não a amava, que não queria nada mais com uma garota tão tola como ela. E ela correra. E chorara. E correra sob a chuva. E chorara sob a chuva. Buscava um motivo para continuar vivendo. Ou uma maneira de tirar sua vida. Foi quando ouviu passos. Apressados. Seguiam os seus. Gritavam seu nome. Era ele. Pedia perdão. Dizia que a amava. Ao vê-la chorar, não conseguira suportar. Seu sentimento nunca morrera. Só adormecera. Nunca deixaria de amá-la. Pedia que voltasse. E ela hesitou. Será que estava pronta para sofrer novamente? Não importava. Afinal, o amava. E isso tudo bastava.

Fuga 07/01/2010

Subia as escadas, degrau após degrau, passo por passo, sendo o mais silencioso o possível. Estava escuro, mas sentia como se já fosse dia. Já se acostumara às sombras, à neblina, via tudo muito bem, lanternas e afins não lhe eram necessárias. Os anos de experiência já lhe eram mais que o suficiente. Nunca era descoberto. Nunca seria. Era mais rápido que qualquer outro sobre a Terra.

Já sentia o cheiro de sua próxima vítima. O desejo de matar passara a tomar conta de sua alma. Tudo sempre era tão bem premeditado. Gostava de se lembrar dos preparativos antes de chegar aos atos finais. A maneira com que pensava. Sentia prazer nisso. A escolha da vítima em questão lhe fora muito interessante. Ela era muito especial. Passara muito tempo observando-a e planejando tudo. Morava sozinha. Uma casa pequena. Saía cedo e voltava tarde. Exausta. Mal chegava e já dormia. Demorariam a notar sua falta. Nunca o relacionariam ao crime. Nunca o fizeram antes.

Esperava o anoitecer. Era sempre a hora em que preferia agir. Como um vampiro. Gostava da escuridão. Gostava da sensação que isso lhe causava. Gostava de sentir que tinha poder. Sobre a morte.

Abriu vagarosamente a porta do quarto em que ela dormia. Estava deitada em sua cama. Seus cabelos louros e sua pele clara contrastavam com seus lábios vermelhos. E com a alma escura de seu futuro agressor. Ela o fascinava. Sempre fora assim. Agora vingar-se-ia. Já que ela não seria dele, não seria de mais ninguém. Não seria a primeira, nem a última. Todas sempre o tratavam tão mal. Por ser alguém tão insignificante, sem nenhum diferencial. Mas ele sempre provara que era capaz. Capaz de lhes fazer muito mal. Mas com ela sempre fora diferente. A amava de verdade, mas sempre fora cruelmente desprezado. Só lhe restava agora provar que ela não o merecia. Que ela deveria tê-lo notado, deveria tê-lo amado. Mas agora era tarde. Já estava decidido. Prosseguiria com o plano.

Aproximou-se calma e friamente. Ela subitamente abriu os olhos. O olhava com medo. Não, essa não é a palavra certa, sentia pena, talvez, afeição. Sentimento esse que ele não conhecia e que o incomodava exageradamente. Colocou as mãos em volta de seu pescoço. Esperava que ela lutasse. Mas ela permanecia imóvel, sem nem ao menos tentar sobreviver. Sabia que não tinha chances. Que não sobreviveria, não lhe restavam mais forças pra lutar. Sofria.

Começou a apertá-la mais. Hesitou. Por mais que tentasse, não conseguia. Sempre dera certo antes, porque agora não dava mais? Ele sabia o porquê, mas não queria admiti-lo. Não podia prosseguir. Não conseguiria terminar o serviço. Suas mãos começavam a afrouxar. Era melhor desistir. Já tomara sua decisão. Soltou-a por fim. Olharam-se nos olhos. Os dele eram inexpressivos. Os dela choravam. A amava. A amava de verdade. Não seria capaz de matá-la. Sempre o soubera. Talvez fosse por isso que adiara esse momento por tanto tempo. Talvez fosse por isso que trazia um revólver consigo. Viver não lhe fazia o menor sentido. A morte era a maior saída para a sua dor. Sacou a arma. Apontava-a para sua cabeça. Agora era só puxar o gatilho e tudo estaria acabado.

Ela se levantou da cama. Aproximava-se cautelosamente. Achou melhor esperar. Queria ver o que ela faria. Tocou em sua mão. Ele nunca fora tocado por uma garota antes. Ela tirou o revólver dele, que tombou no chão. O abraçou. O beijou. Ele não podia suportar todo aquele afeto. Não condizia com sua personalidade. Não estava acostumado com aquilo. Começava a se desesperar. A empurrou bruscamente. Não podia mais suportar. Correu até a janela. Se atirou. Pronto. Agora tudo acabara.